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Palavras Abertas

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Eu sou um livro um tanto estranho. O que eu quero é que você taque fogo em mim. Assista às chamas me devorando. Veja as labaredas me transformando em fumaça. Talvez, assim, você possa ver o espelho da sua própria existência.

Veja, breve vela! Eu não significo nada. Meus versos estão abertos para os seus sentidos. São só palavras, nada mais. Não digo que este tom de tragédia está tão presente aqui dentro, mas ele não deixa de percorrer o pensamento do autor destes versos.

Estes versos tiveram que se alimentar de algo. Comeram esperanças e barbárie, música e gritos de ódio, carne e espírito. O espírito do tempo possibilitou-me falar do que falo aqui. Falo da natureza e do amor, da loucura e da dor, da destruição da Terra causada pela ação humana, e de algumas outras coisas.

Sofri e amei enquanto escrevia. Escrevi sobre experiências concretas e outras coisas um tanto mais abstratas e, às vezes, até utópicas. Não me arrependo de nenhum verso da minha vida. O amor ao acontecimento me faz amar o vento. Uma pena estarmos fazendo do vento o nosso inimigo mortal. Mas o vento não terá nenhuma piedade de nós no final. A natureza é implacável. As sombras do futuro têm de ser iluminadas. Mas quem construirá nossa lamparina?

Guerras e fome competem com a sede e com o abandono na disputa pela pior piada humana. Bilionários assistem a desgraça dos pobres, enquanto trabalhadores tentam sobreviver na correria. Naves espaciais viajam para Marte. As artes tentam traduzir os mundos. Profundos sentimentos humanos persistem em nós. A voz fala do chão. Palavras abertas abriram meu coração. O sangue jorrou sobre estas páginas. Minha insignificância diante de tudo isso é a loucura que escreveu este livro.

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